世間紛紛擾擾往往不得休止，而心得安寧之所卻寥寥無幾。
　　張目回望，尋古時之境，覓一處安棲之所。古村之美，美在一個無所顧忌。身在此處，可以暫時擱置所有的煩擾，就這么走著也好，就這么不知作何也好，你路過它的風(fēng)景，它撫平你的心緒。
　　老爺爺坐在門前，慢悠悠地搖著有些破舊的蒲扇，院子里樹高高的，卻并不突兀。驀地，想起《項脊軒志》里的內(nèi)容：“庭有枇杷樹，吾妻死之年所手植也，今已亭亭如蓋矣?！膘o靜地走著，總是會忍不住看看腳下的落花，像是會看到一個個美麗的故事一樣，小心翼翼地去呵護著每一個可能傳遞著的故事。
　　那些花兒，伴著春秋的變換和風(fēng)雨的洗禮，在幾十年、幾百年的晨間悠悠飄落，讓墻邊行走的人總是不知所措，花瓣在肩頭滑落的時候，是否會聽到久遠的訴說。
　　青灰色的房屋像是穿越了幾十載、幾百載的肅穆，夾帶著半分沉斂、半分悲情，在無數(shù)個與人相遇的時節(jié)低吟淺唱。那棵樹早已經(jīng)高過房屋，將花枝搭在墻外，欲說還休，似是向無數(shù)匆匆路過的人輕輕地打了個招呼，你看見也好，看不見也罷，我的心里早已經(jīng)開滿了花，在你看不到的地方開滿了一樹的美好。當(dāng)你還在留意著他處的風(fēng)光，我仍然在這里默默期許。
　　旅行的人常常是最容易忽視風(fēng)景的人，因為他們總是知道哪里最出彩，從而放棄尋找。而最美麗的地方往往并不在最喧鬧的地方，最喧鬧的地方又往往會掩蓋住本來可以預(yù)見的美麗。
　　這個小小的古村落，沒有宏大的氣魄，沒有不可撼動的地位，卻靜置一方，等待著旅人的到來，送他一段關(guān)于旅行的回憶，又或者陪他度過一個或晴朗或陰郁的晚上。
　　離開喧嚷的人群，走一段只有一個人的路，穿過長長的狹窄的胡同，忽然聽到了一種古老的唱腔，循聲而去……老人們守在木門前，收音機上有著難以磨滅的陳舊，悠悠地發(fā)出并不清晰的歌聲。他們的言語早已沒有那么利落清楚，卻各自分享屬于他們那個年代的故事和一個別人無法介入的世界。
　　時間總是不給人留下一絲喘息的機會，用最匆忙的腳步帶走所有最年輕的印記。然而，總有人記得這里，記得住這里的一草一木，記得住這里曾經(jīng)的氣息。多少年后還可以輕輕地談起，用并不準(zhǔn)確的表達記錄曾經(jīng)的回憶。還有那時的人在，還有最美麗的心情……破舊的村落在被逐漸修復(fù)，那些木門前早已經(jīng)掛上了或禁止通行或前方可通行的標(biāo)識。很多人離開了生活了大半輩子的老屋，再回來時，卻需要所謂的門票。老人們不愿意再顛簸了，他們愿意守在這片祖祖輩輩生活的地方。這里，白天變得越來越熱鬧，夜晚卻越來越冷清。
　　老人們似乎不愿意去想太多其他的事情，多了一層防護，村落似乎還是以前的村落。在每個晴朗的日子里，聚在一起，時間也刻意地慢了下來，愿意去等這些老人回憶過去。
　　想起那年的燈節(jié)書會，說書場的人絡(luò)繹不絕，書的價格總在正節(jié)的時候最高。那時候的熱鬧是真正的熱鬧，那時的熱鬧現(xiàn)在被做成了泥塑鎖在了玻璃展柜中，當(dāng)再被我們看到時，只能憑借著想象去驚嘆。
　　庭院并非依舊，在修復(fù)和重建中不斷地被改造著。只有陽光依舊，在每個沒有陰雨的日子里，照耀著這里或古老或嶄新的建筑。檐角交錯著，把庭院分割成陰陽兩面。陰，則背陽而存，灑落一角陰涼；陽，則向陽而生，播撒半邊光明。
　　庭院四面相合，呈四方狀，與中國傳統(tǒng)四合院頗為相契。一家一戶住在一個相對封閉的院子里，少了些外界的干擾，安逸、恬淡，用最自然的中國方式生活著。
　　在城市化不斷推進的過程中，越來越多的人又開始追求一種返璞歸真的美好，或許這便是埋在中國人骨子里的情結(jié)吧。戀鄉(xiāng)而歸家，正是如此，才有無數(shù)土地不再孤獨。
　　上午的陽光還不算強烈，透過窗子的縫隙，陽光零零散散地灑下來，在房間的地面上畫出無數(shù)的斑駁。雖然沒有那種“陰陽割昏曉”的氣魄，卻在散碎的陽光里尋找到最安適的一種狀態(tài)。
　　水力風(fēng)車還會繼續(xù)轉(zhuǎn)著，橋下的魚兒仍會不停地游動，屋檐下不知道什么時候還會有新的鳥巢，同樣，還會有更多的人來到這里。當(dāng)你的心不小心落在這里，索性就再留一會兒吧，至少這里不會有人去打擾你，也不會有人再催促你。
　　古村落帶給人的并不僅僅是視覺享受，更多的是一種情懷的牽動。這里，雖然沒有孤煙漁市、細浪寒花，卻獨獨有一份無法言明的愜意。如果你不小心碰到了壞天氣，那就在屋檐下悄悄地躲著吧，這場雨過后，或許你就會愛上這里，因為那屋檐下有你躲雨的痕跡和逃離束縛的小小放縱。